Ela

(Willian de Kooning)


She – tradução – R.Saffuan



Dentro da minha faixa etária e pelo tipo de mulheres que conheço, ela é rara. Única. Especial.



Não gosta de cerveja, mas adora cosmopolitan.



Prefere assistir uma seqüência dilacerante de filmes introspectivos num sábado à noite ao invés de freqüentar os ruidosos bares da Augusta ou da Vila Madalena.



Ela não vai à manicure semanalmente. Na verdade, ela rói as unhas. Ela não troca figurinhas com as amigas a respeito de tipos de corte de cabelo, ou da pintura ideal para se atingir um tom agradável.



Ela não usa salto alto, a não ser em formatura ou casamento. Não usa tailler, decotes, maquiagem carregada.



Ela se expressa com o máximo de clareza possível, se não for para explicar sentimentos. Ela tem uma voz sensual, uma dicção perfeita e uma altivez de rainha, principalmente quando faz um coque no cabelo.



Ela é aquele tipo de mulher que te empresta um cd do Tom Waits no primeiro encontro amoroso e deixa seu coração com um rombo do tamanho do Grand Canyon e uma correnteza de whisky nas veias tragando velhas folhas secas num vórtice.



Ela não assiste a grade da televisão aberta. Ela não gosta de bestsellers, daquele tipo tão ruim, que quando você larga não consegue mais pegar.



Ela é aquele tipo de mulher que não justifica nada. Não pede desculpas, não contemporiza, não atenua a crueza dos fatos. Ela sabe como as coisas são, e aceita a natureza trágica embutida na alma de cada um de nós.



Ela sabe quando as chamas atingem sua fúria máxima e já consumiram as fotografias na parede de casa, e quando já não existem argumentos.



E o perfume da sua pele, da sua tez quase branca, é o mais inebriante que conheço.




Ela é a única, a única mulher que eu amei. A mulher ideal.



Yuri Gligoric